Numa tarde qualquer

A jovem vendedora foi audaz. As crianças encontraram um tesouro. A loja de instrumentos era o verdadeiro paraíso. Cornetas, violões, pandeiros, chocalhos e tudo mais de soar. Os olhos infantis brilharam diante daquelas coisas mágicas. Pronto estava armada a crônica de uma morte anunciada. Crianças e coisas frágeis. As mãos infantis foram feitas pra coisas frágeis e essas foram feitas pro chão, duro frio e inexorável.  A vendedora desafiou o destino e convidou as crianças pra entrar.  Ela sabia que não ia vender nada. Um bando de crianças barulhentas e ninguém com cara de pai por perto. Ela sabia que o desfecho seria inevitável, algum daqueles moleques ia destruir justamente o instrumento mais caro: o xilofone  de marfim cravejado de rubis. Ah! mas aquele xilofone fora feito pra fazer som, não o som requintado e disciplinado de uma sala de concertos.  Aqueles ossos ressequidos queriam viver novamente pelas mãos irrequietas de João. E o menino não se fez de rogado, foi apanhando as baquetas e partiu bravamente pro teclado branco. Alguém mais experiente já sabia que isso ia acabar mal.  Toda aquela energia liberada em meio a tanta delicadeza só poderia dar prejuízo. 

Contrariando as expectativas as pequenas mãos batucavam daqui, enquanto bochechas rechonchudas sopravam de lá. O som da vida sem fronteiras invadiu aquela lojinha e por instantes eternos os sorrisos contagiaram tudo em volta.  A desordem irritou alguns ranzinzas de plantão, mas ninguém deu atenção à reprovação de quem só espera o final trágico de cada lance.  A cena prossegue e de repente o inevitável acontece: o Joãozinho e o xilofone se fundem numa musica doida que arrebata sentidos e faz transbordar de cores tudo em volta. O xilofone era mágico e seu encanto era presentear que o ouvia com pequenas parcelas de felicidade, tal qual gotas de chocolate incrustadas num panetone.

Naquela tarde ordinária o medo perdeu, dando espaço ao sonho de quem se atreve a arriscar um pouco mais só pra ver sorrisos sinceros.

Nada demais

Nada que não anda

Não faz não sente não chora

Nada de alegria de devir

Nada existindo na dor

Nada em águas turbulentas

Nada afogado em rancor

Nada só mágoas

Nada nem flor

Sem cor sem cheiro

Só rudes espinhos negros

Sem frescor

Nada que não passa

Nada que não é

Não pode tocar a essência do ser

Não há o que ver nem desejar

Nada pra sonhar

Nada que ama

Mas como pode alguém amar o nada?

Ordem e medo

O que é a ordem sem o erre?
Seria medo.
Qual o erre da ordem?
Razão??

Circulante

Abre os olhos meu amor

Contempla a vida violentamente a fruir

Escuta o som do devir constante a reclamar suas revoluções

Prova o acre-doce e o amargo do mais sublime licor

Sente a carícia mais tenra a dor mais profunda

Essa a essência da própria presença

Esse é o existir em si mesmo

Essa emoção fugaz e passageira

Singela pétala beijada pelas asas da borboleta

Perene neve nas alturas do Himalaia

Talvez faça sentido estar

Não e sim num confronto

Sangue suor e água

Sal e secura desenfreada

Essa vida que insiste em não ser

Apesar dos sorrisos da alegria e da beleza

Um constante seguir de dias

De horas e momentos

Um instante e já foi

Sobre a arte de falar

Assim falou Cícero:
" ... falando mal é muito fácil conseguir o falar pessimamente." 
De Oratore

Música pra iluminar

Certas canções simples tem uma delicadeza epifânica. Revelam despretensiosamente o sentido do mundo pra você. Não importa sob qual ritmo ela irá se conduzir, ou mesmo a combinação melódica. Basta que os versos atrelados a melodia toquem seu coração.  Esse contato suave permite uma visão da vida. Esse é o caso de "Quando você chegou" de Flávio Venturini e Alexandre Blasisfera.  Eu ainda não sei como colocar musica nesse espaço, então por enquanto a gente fica só com os versos simples, porém reveladores dessa musica:

Vento leva a minha voz

E vê se encontra

O meu amor

Nada faz sentido

Nesse mundo sem o seu amor

Me sinto assim 

Meio sem rumo

Viajo no meu disco voador

Te procurei no oceano

E quase que eu me entrego 

À solidão

Voa passarinho, voa até

O céu mudar de cor

Nada faz sentido nesse mundo

Sem o seu amor

Você passou

Eu aprendi

A sonhar

Você me olhou

Fez o deserto chorar

A sua alma me abraçou

O seu calor fez o sol se pôr

A lua cheia se esvaziou

quando você chegou

Creme Pequeno

Esta crônica não é minha mas eu adorei. A autora conseguiu com sua singela delicadeza traduzir nosso modo de viver no abraço de um ursinho de pelúcia. Vamos ao texto:

"Creme pequeno. Constava em sua pequena etiqueta. Era um ursinho de pelúcia lindo e felpudo; creme e pequeno. A etiqueta era praticamente sua identidade. Que outro nome poderia eu dar ao urso diante de tal comprovação, senão este? Creme Pequeno. É o seu nome. Como os índios do cinema nomeados por suas características: Pele Vermelha, Leão Bravo... Como os fulanos da bíblia que tem sua história inteira resumida no nome... Creme Pequeno. Gracioso. Combina com a gravatinha vermelha, com seu valor irrisório.  Comprei-o por valor tão ínfimo, mas constatei sua identidade. 
Ele sendo apenas brinquedo tinha nome, sobrenome e um código só dele, como eu e você, tão gente que somos. Temos nome, sobrenome, RG e um preço. Tão brinquedos que somos. Não me entenda mal, desconfiado leitor, quando digo que temos um preço. É fato. Temos. As pessoas pagam por cada hora do meu trabalho. Eu paguei R$200,00 pela hora de trabalho do cara que me fez voar de asa delta. Minha faxineira cobra R$50,00 pelo dia de trabalho. Uma prostituta de luxo ganha bem mais por uma hora de sexo. As mais baratas nem chegam a isso. Alguém me contou que num prostíbulo de uma favela do Rio de janeiro é possível encontrar mulheres à R$ 1,99! Uma bagatela! Então, você, revoltado leitor, me olha no texto e diz: Nós vendemos a nossa força de trabalho! E eu digo: sim, é claro! Vendemos uma força de trabalho medida por tempo. Tempo de trabalho em si e tempo que dedicamos adquirindo competências para o trabalho escolhido. Tempo. É só o que vendemos. Só? E tempo não é vida? Morrer não é o fim da contagem de tempo para o morto? Se vendo meu tempo, vendo vida. Se vendo vida, vendo tudo de mim, inclusive meu corpo. Sou tão prostituta de mim quanto uma mocinha que rebola nas madrugadas vendendo sexo. Não, não culpo a mim, ou a você, ou a mocinha da noite... Não! Somos todos iguais esta noite... Só lhe pergunto uma coisa, apreensivo leitor: qual é o seu preço? Quanto você ganha é o quanto você vale? Quantas horas de você satisfazem o outro? Ah, compreenda... Não importa como te usam; se baixam suas calças ou são seus alunos num colégio conservador. Professores, prostitutas, músicos, escritores... Todos nós vendemos preciosas horas em que poderíamos apenas ser. Ensinar quem quisesse. Transar com quem quisesse. Cantar e escrever o que melhor aprouver...  Mas não. A gente deixa de ser por horas diárias em troca de... Não, apressado leitor. Não vou falar de dinheiro. É simplista demais. Trabalhamos em troca de um “aparato técnico” que nos faz mais “humanos” e “civilizados”. Menos bicho. Bicho vive de circularidade. Bicho come respeitando uma cadeia alimentar onde a maioria come e é comido por alguém. Bicho não tem vergonha de defecar. Seu cocô é vida para as plantas. Bicho se vê parte de um todo. Gente não. Gente equipa a casa com alta tecnologia, mas tem nojo das sobras do seu prato. Em vez de adubo, lixo. Gente joga suas fezes no mar... Fezes, lixo comum, lixos tóxicos... Pra onde vão tantas sobras? Não importa. Sou humano. Cuido do meu domínio particular. Outros cuidam dos outros domínios. Não é problema meu. Cada um faz a sua parte. Portanto a moral imoral da história é que a gente se vende pra se desligar cada vez mais de um elo maior. Conforto é sinônimo de independência de tudo e de todos. Pense bem. Ar condicionado: fecho minhas portas e estou protegido do calor. Sons portáteis: escuto apenas o que quero ouvir. Carro: diminuo as distancias. Não preciso de bichos para me locomover mais rápido. Avião: posso até voar... Então, todo aparato técnico que ambicionamos resumi-se em compensação ao que a natureza não nos deu. E não queremos depender dela pra nada... Toda lógica da natureza é cíclica, funções que se completam mutuamente. Um elo. Qual será então o preço por quebrarmos esse elo? O caos, eu suponho.

            Cansei. Melhor parar por aqui."

Por Déda Lizz