Whatever Works

Woody Allen está otimista. Tudo bem que é um otimismo que não se entrega facilmente, e, como dizem aqueles que apreciam as coisas complexas – entre os quais eu por pura preguiça não me incluo, as melhores uvas estão nos galhos mais altos.  Seu último filme é um brinde a fé. Não a fé mesquinha dos fundamentalistas. Essa merece todas as porradas que sempre recebe dos intelectuais previsíveis.   Nem tão pouco essa fé é um sentimento de esperança cega e simplista em crenças de crescimento auto-sustentável ou atitudes politicamente corretas.  O clarinetista de horas vagas nos oferece um divertido passeio por adoráveis estereótipos humanos, cada um com a maravilhosa vocação para ser mais. 

Nova York é o cenário dessa comédia ácida e divertida e nela a vida vai pregar peças e facilitar o obvio e também o inusitado.  É justamente esse um dos grandes trunfos do filme: nada de formas prontas, apenas a vida acontecendo e nos levando de roldão com a generosa boa vontade do diretor. A deliciosa escolha de narrar a partir do personagem em primeira pessoa e em tempo real também é um petisco a parte que torna o filme ainda mais saboroso. Contudo, é preciso tomar cuidado pra não cair na armadilha Boris, personagem alter-ego do autor. É preciso não levar Boris a sério, ele mesmo não se leva a sério. Quem levaria a sério alguém que tem a certeza de estar num filme?  Toda a sua amargura e hipocondria e na verdade uma imagem invertida de alguém que, apesar de ser o arquétipo da negação da vida, prova que não importa o que aconteça tudo pode dar certo, será? 

razão e acaso ou vice e versa

Não cogite ao acaso o fruto da razão.

Numa tarde qualquer

A jovem vendedora foi audaz. As crianças encontraram um tesouro. A loja de instrumentos era o verdadeiro paraíso. Cornetas, violões, pandeiros, chocalhos e tudo mais de soar. Os olhos infantis brilharam diante daquelas coisas mágicas. Pronto estava armada a crônica de uma morte anunciada. Crianças e coisas frágeis. As mãos infantis foram feitas pra coisas frágeis e essas foram feitas pro chão, duro frio e inexorável.  A vendedora desafiou o destino e convidou as crianças pra entrar.  Ela sabia que não ia vender nada. Um bando de crianças barulhentas e ninguém com cara de pai por perto. Ela sabia que o desfecho seria inevitável, algum daqueles moleques ia destruir justamente o instrumento mais caro: o xilofone  de marfim cravejado de rubis. Ah! mas aquele xilofone fora feito pra fazer som, não o som requintado e disciplinado de uma sala de concertos.  Aqueles ossos ressequidos queriam viver novamente pelas mãos irrequietas de João. E o menino não se fez de rogado, foi apanhando as baquetas e partiu bravamente pro teclado branco. Alguém mais experiente já sabia que isso ia acabar mal.  Toda aquela energia liberada em meio a tanta delicadeza só poderia dar prejuízo. 

Contrariando as expectativas as pequenas mãos batucavam daqui, enquanto bochechas rechonchudas sopravam de lá. O som da vida sem fronteiras invadiu aquela lojinha e por instantes eternos os sorrisos contagiaram tudo em volta.  A desordem irritou alguns ranzinzas de plantão, mas ninguém deu atenção à reprovação de quem só espera o final trágico de cada lance.  A cena prossegue e de repente o inevitável acontece: o Joãozinho e o xilofone se fundem numa musica doida que arrebata sentidos e faz transbordar de cores tudo em volta. O xilofone era mágico e seu encanto era presentear que o ouvia com pequenas parcelas de felicidade, tal qual gotas de chocolate incrustadas num panetone.

Naquela tarde ordinária o medo perdeu, dando espaço ao sonho de quem se atreve a arriscar um pouco mais só pra ver sorrisos sinceros.

Nada demais

Nada que não anda

Não faz não sente não chora

Nada de alegria de devir

Nada existindo na dor

Nada em águas turbulentas

Nada afogado em rancor

Nada só mágoas

Nada nem flor

Sem cor sem cheiro

Só rudes espinhos negros

Sem frescor

Nada que não passa

Nada que não é

Não pode tocar a essência do ser

Não há o que ver nem desejar

Nada pra sonhar

Nada que ama

Mas como pode alguém amar o nada?

Ordem e medo

O que é a ordem sem o erre?
Seria medo.
Qual o erre da ordem?
Razão??

Circulante

Abre os olhos meu amor

Contempla a vida violentamente a fruir

Escuta o som do devir constante a reclamar suas revoluções

Prova o acre-doce e o amargo do mais sublime licor

Sente a carícia mais tenra a dor mais profunda

Essa a essência da própria presença

Esse é o existir em si mesmo

Essa emoção fugaz e passageira

Singela pétala beijada pelas asas da borboleta

Perene neve nas alturas do Himalaia

Talvez faça sentido estar

Não e sim num confronto

Sangue suor e água

Sal e secura desenfreada

Essa vida que insiste em não ser

Apesar dos sorrisos da alegria e da beleza

Um constante seguir de dias

De horas e momentos

Um instante e já foi

Sobre a arte de falar

Assim falou Cícero:
" ... falando mal é muito fácil conseguir o falar pessimamente." 
De Oratore